ASÍ ES ESTO
ASÍ SOY YO
ASÍ ES COMO TODO SE MUEVE
VIBRA
VIVE
INTERTEXTUALIDAD
Una semana cargada de tiempos ocupados, repleta de tareas. Mi cabeza se llenó de imágenes, voces, sonidos, colores, ruidos molestos, textos, palabras, ideas, más ruidos molestos, noticias de aquí y de allá, malas noticias, alguna buena también filtrada por ahí, más, trabajar, viajar como animal y siempre llegar tarde, comer rápido y mal, con dolor de cabeza volver a viajar, hacer el amor a la mañana, barrer, lavar ropa y cocinar a la vez, leer, ver el noticiero, escuchar, pensar, dormir, soñar?
Una semana larga y fugaz a la vez. Murieron de viejos un par de famosos del cine y unos miles ignotos murieron de hambre. Una beba revivió en la morgue pero falleció de frío poco después. Marchas y piquetes reclaman mejores transportes, el sistema está colapsado – dicen -- y cortan avenidas y autopistas para hacerlo más evidente. Vuelvo a llegar tarde al trabajo, me voy de noche, noche fría como pocas. Qué le pasa a Buenos Aires? No nos quiere más, nos expulsa con sus ruidos, su suciedad, su caos, y ahora nos mata de frío con un invierno polar para el que ni nosotros ni élla estamos preparados. Qué te pasa Buenos Aires, no nos querés más?
Escucho Soledad de Piazzolla y siento el calor de Buenos Aires, era aquélla otra Buenos Aires? o la distancia desde la que compuso Piazzolla la llenó del calor de la nostalgia? Esta tarde escucho Soledad y tampoco estoy sola.
Mi perro mordió a un cusquito de la calle, lo agarró del cuello y no lo largaba, el cusquito gritaba y lloraba de miedo y de dolor, y seguramente de bronca también, por ser más chiquito y desvalido, y por haber asomado su hocico despreocupado y curioso frente a mi puerta. Me costó separarlos, me duelen las manos y aún tengo mechones de pelo en ellas, el corazón me palpita fuerte, muy fuerte, como si yo hubiera sido atacada. Se asomaron curiosos los vecinos y al ver que sólo eran perros, volvieron a sus casas despreocupados, como el cusquito.
Un locutor de radio habla de hipertexto, refiriéndose a su modo de decir, muchas cosas, superpuestas, sobrentendidas y otras no tanto, varios lenguajes a la vez, varios sentidos. Y el que escucha, bien gracias, escucha lo que puede, lo que quiere, lo que más le suena, por conocido o desconocido, por vulgar o atrevido, insólito o cotidiano. Qué tiene de insólito que la gente muera? de hambre, de frío, de enfermedad, de vejez, lo mismo da. Qué tiene de atrevido el corte de la 9 de Julio del jueves, o el del miércoles? Se le descubrió una nueva luna a Júpiter, está a la vista de todos su foto en internet, de todos los millones de internautas que somos una mayoría en el montón de las mayorías (como una luna de tantas en un planeta de miles). En un canal cultural pasan a la medianoche entrevistas a Sartre de hace cuarenta años, dos horas de duración, y yo allí congelada escuchándolo, pensando junto a él, me acuesto a las dos de la madrugada y mañana a las ocho arriba, como siempre, mientras la pava hierve yo me ducho, mientras me visto comparto una galletita con queso con mi perro, me abrigo bien, hace más frío que ayer, quizá es la sumatoria de fríos. Se suman los fríos? Se puede tener más frío antes de morir? Se puede tener más hambre antes de que se cierre para siempre el estómago? Se puede tener más placer después de hacer el amor por horas? Como un niño de seis años, pregunta a las preguntas, por qué pregunta? Querer saber, conocer más, nos acerca a la felicidad o nos hace más tristes?
Pero hay quien tiene respuestas para todo. Volvieron a acusar a un escritor conocido de plagio, ya va por veintitantas acusaciones, y algunos prestigiosos académicos lo defienden argumentando que vivimos en un mundo hipercomunicado donde es imposible no saber qué le pasa al otro (?), donde todo se conecta con todo, lo que se dice, se piensa, se escribe, está al alcance de todos y es para todos, es público, por lo que transformar textos de otros en propios no es una lisa y llana falta de ética sino un creativo ejercicio de intertextualidad (pobres Foucault y Derrida).
Si de todos se trata el todo, qué hay de cada uno? de mí, de vos, mi nosotros, tu yo.
Fui al teatro el jueves, una obra sobre la persistencia del dolor, el desgarramiento de la pérdida que lleva a la venganza y con élla a un dolor mayor. El disparador de la obra fue un hecho real, los rusos masacran un pueblo checheno y un comando checheno ataca una escuela rusa y toma rehenes para hacerse oir, el ejército ruso mata a 300 niños y madres rusas para capturar a los insurgentes chechenos, todo es muerte, odio y desolación. Lloré en mi butaca, la señora que estaba a mi lado también. Qué nos unió en ese momento, una Rusia lejana, una madre despojada de su hijo, un dolor de humanidad? Quizá sea que todo se comunica con todo.
Una semana cargada de tiempos ocupados, repleta de tareas. Mi cabeza se llenó de imágenes, voces, sonidos, colores, ruidos molestos, textos, palabras, ideas, más ruidos molestos, noticias de aquí y de allá, malas noticias, alguna buena también filtrada por ahí, más, trabajar, viajar como animal y siempre llegar tarde, comer rápido y mal, con dolor de cabeza volver a viajar, hacer el amor a la mañana, barrer, lavar ropa y cocinar a la vez, leer, ver el noticiero, escuchar, pensar, dormir, soñar?
Una semana larga y fugaz a la vez. Murieron de viejos un par de famosos del cine y unos miles ignotos murieron de hambre. Una beba revivió en la morgue pero falleció de frío poco después. Marchas y piquetes reclaman mejores transportes, el sistema está colapsado – dicen -- y cortan avenidas y autopistas para hacerlo más evidente. Vuelvo a llegar tarde al trabajo, me voy de noche, noche fría como pocas. Qué le pasa a Buenos Aires? No nos quiere más, nos expulsa con sus ruidos, su suciedad, su caos, y ahora nos mata de frío con un invierno polar para el que ni nosotros ni élla estamos preparados. Qué te pasa Buenos Aires, no nos querés más?
Escucho Soledad de Piazzolla y siento el calor de Buenos Aires, era aquélla otra Buenos Aires? o la distancia desde la que compuso Piazzolla la llenó del calor de la nostalgia? Esta tarde escucho Soledad y tampoco estoy sola.
Mi perro mordió a un cusquito de la calle, lo agarró del cuello y no lo largaba, el cusquito gritaba y lloraba de miedo y de dolor, y seguramente de bronca también, por ser más chiquito y desvalido, y por haber asomado su hocico despreocupado y curioso frente a mi puerta. Me costó separarlos, me duelen las manos y aún tengo mechones de pelo en ellas, el corazón me palpita fuerte, muy fuerte, como si yo hubiera sido atacada. Se asomaron curiosos los vecinos y al ver que sólo eran perros, volvieron a sus casas despreocupados, como el cusquito.
Un locutor de radio habla de hipertexto, refiriéndose a su modo de decir, muchas cosas, superpuestas, sobrentendidas y otras no tanto, varios lenguajes a la vez, varios sentidos. Y el que escucha, bien gracias, escucha lo que puede, lo que quiere, lo que más le suena, por conocido o desconocido, por vulgar o atrevido, insólito o cotidiano. Qué tiene de insólito que la gente muera? de hambre, de frío, de enfermedad, de vejez, lo mismo da. Qué tiene de atrevido el corte de la 9 de Julio del jueves, o el del miércoles? Se le descubrió una nueva luna a Júpiter, está a la vista de todos su foto en internet, de todos los millones de internautas que somos una mayoría en el montón de las mayorías (como una luna de tantas en un planeta de miles). En un canal cultural pasan a la medianoche entrevistas a Sartre de hace cuarenta años, dos horas de duración, y yo allí congelada escuchándolo, pensando junto a él, me acuesto a las dos de la madrugada y mañana a las ocho arriba, como siempre, mientras la pava hierve yo me ducho, mientras me visto comparto una galletita con queso con mi perro, me abrigo bien, hace más frío que ayer, quizá es la sumatoria de fríos. Se suman los fríos? Se puede tener más frío antes de morir? Se puede tener más hambre antes de que se cierre para siempre el estómago? Se puede tener más placer después de hacer el amor por horas? Como un niño de seis años, pregunta a las preguntas, por qué pregunta? Querer saber, conocer más, nos acerca a la felicidad o nos hace más tristes?
Pero hay quien tiene respuestas para todo. Volvieron a acusar a un escritor conocido de plagio, ya va por veintitantas acusaciones, y algunos prestigiosos académicos lo defienden argumentando que vivimos en un mundo hipercomunicado donde es imposible no saber qué le pasa al otro (?), donde todo se conecta con todo, lo que se dice, se piensa, se escribe, está al alcance de todos y es para todos, es público, por lo que transformar textos de otros en propios no es una lisa y llana falta de ética sino un creativo ejercicio de intertextualidad (pobres Foucault y Derrida).
Si de todos se trata el todo, qué hay de cada uno? de mí, de vos, mi nosotros, tu yo.
Fui al teatro el jueves, una obra sobre la persistencia del dolor, el desgarramiento de la pérdida que lleva a la venganza y con élla a un dolor mayor. El disparador de la obra fue un hecho real, los rusos masacran un pueblo checheno y un comando checheno ataca una escuela rusa y toma rehenes para hacerse oir, el ejército ruso mata a 300 niños y madres rusas para capturar a los insurgentes chechenos, todo es muerte, odio y desolación. Lloré en mi butaca, la señora que estaba a mi lado también. Qué nos unió en ese momento, una Rusia lejana, una madre despojada de su hijo, un dolor de humanidad? Quizá sea que todo se comunica con todo.
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