En la Estación
Un bulto de harapos en un rincón oscuro y pestilente del andén. Se levanta. Es un nene. Tendrá unos seis u ocho años, no más. Petisito, menudo. Lleva puesta ropa de otros. Zapatones inmensos con talones aplastados, que chancletea y se le escapan al arrastrarlos. Pantalón atado con soguita. Camperita de nena. Hace frío, pero él no lo nota. Está sucio, con una suciedad sin tiempo. Suciedad de calles, de trenes, de basura, de comidas, de orines. Sus ojitos miran lejos, sin mirar. Sin oír. Deambula por el andén. Es un nene.