EN ESTE INSTANTE

Cuánto cabe en un instante? En este preciso instante, mientras estoy acá sentada, escribiendo ésto, en una tarde calurosa de verano porteño, al sur del continente americano, finalizando vacaciones, planificando el nuevo año, y acompañada por unos amargos, otros están durmiendo, quizá soñando, tapados con mantas, atentos a que suene el despertador para ir a trabajar, o recién acostados haciendo balance del día y pensando en las tareas de mañana, también habrá quienes estén en la escuela, dando un examen tal vez, o jugando en el patio de recreo, o esperando la reprimenda en secretaría, o con más suerte que éstos, preparándose para ir a casa justo cuando suena el timbre de salida, en este instante también estará naciendo un bebé, llorando justito ahora, también un cachorrito, un pajarito y un pez estará desovando decenas de posibles crías, también será instante de gestaciones, cuando todo cobra sentido, razón de ser, principio y fin, habrá también muertes, cientos de éllas en este instante, naturales unas, producto de la sinrazón otras, guerras, cataclismos, tragedias naturales y de las otras también, grandes lluvias o sequías, amaneceres azules de frío y atardeceres calurosos, auroras boreales y estrellas fugaces, estrellas que se fusionan y alguna que nace en este instante, mareas eternas, marineros en alta mar, hombres en el espacio, nuevos brotes de semillas en este instante, verdes, amarillas, que alimentan vidas, nutritivas, venenosas, alucinógenas, árboles que se caen de viejos, por tormentas, por hachazos, flores de colores abriendo a la luz del sol o de la luna, miles de hormigas en fila saliendo del hormiguero en busca de alimento, mientras otras vuelven cargando sus botines, miles de obreros en sus lugares de trabajo produciendo todo lo imaginable que la humanidad puede consumir, y otros miles de desempleados en fila buscando un puesto de trabajo, estarán los artistas creando en este instante, con colores vibrantes, telas, papeles, piedras, con melodías que emocionan, con historias que entretienen y hacen pensar, habrá científicos que descubran las causas de algunos males en este preciso instante, o quien invente algo maravilloso y útil, algunos estarán rezando, comulgando, participando de ceremonias religiosas, en sus iglesias, templos, mezquitas, al aire libre, en un hospital o en un cementerio, en este instante muchos estarán siendo operados, sanados o desahuciados, otros serán quienes operen, cuiden o consuelen, también estarán los que desafíen su naturaleza transformando su sexo en este instante, o modificando su apariencia, quienes oculten sus defectos, o quienes exalten sus virtudes, será instante de pasiones, de amores, de sexo, entre machos y hembras, entre machos, entre hembras, de animales inferiores, superiores, y de los otros también, habrá asesinatos por dinero, por rencor, por error y por amor, muertes evitables, por desinterés o por olvido, imperdonables, impunes, habrá actos de justicia en este instante, condenados y condenables, ajusticiados y justicieros, habrá llantos de dolor, de indignación, también de placer y de amor, mucho amor, bellas sonrisas de amor, de amistad, de comprensión, manos que aplauden, que sostienen, que acarician, muchas sonrisas, miradas, caricias, caben en este instante.

esta

noche

un fauno

me

acompaña

su mirada fija

no me inquieta

por el contrario

me da calma
esta noche

es una noche difícil

diferente

pero están buenas las diferencias, nos alertan, aprendemos, crecemos

como el fauno, mitad animal mitad humano, instinto y cultura.

buenas noches

buenas noches...

ya me voy a dormir

hasta otro día....

escuché x ahí ...
"el viento es la imaginación en movimiento"
me encantó

RAMITAS QUE BRILLAN

Qué cosas te cambian la vida? le preguntaron. Qué te hace feliz? un libro tal vez, cuál? una melodía? una persona en particular?
Qué cosas me cambian la vida? pensó, qué me hace feliz?
No perder la curiosidad - dijo - nunca jamás, por nada. Sí eso, la curiosidad me hace feliz, me mantiene fresca, viva.
Viajar, también dijo. A cualquier parte, sola o acompañada, cerca, lejos. Sólo viajar, cambiar de aire, de gente, otras calles, otras casas, comidas, idiomas, montañas, desierto… ser uno más en una fiesta popular, escuchar expresiones indescifrables, ignotas a mis sentidos aunque imborrables, tanto que vuelven una y otra vez a mi mente aún sin conocer su significado y sin embargo me hacen feliz, me recuerdan cada lugar donde estuve, cada cara que observé, ojos que me sonrieron azorados y se apropiaron de mi… de una simple y franca sonrisa antes de partir. Y siempre, siempre poder volver a casa.
Una gran pasión. Eso sí que hace feliz. Sea adolescente u otoñal, entre dos cuerpos o entre mis manos y un objeto, o una idea, un proyecto. Pasión que me lleva de las orejas sin rumbo fijo y me despabila, me excita. Pasión que se esfuma cual nube en tarde ventosa sin que sepa a dónde va, quién sabe si llega a algún lugar… quizá otras manos la hagan propia, otros cuerpos se entrelacen, algún proyecto se concrete. Pasión de un instante, motor de una vida.
Qué más me hace feliz? Tener un perro, el que tengo no cualquiera. El primer día que nos conocimos (hace ya once años) éramos unos cualquiera el uno para el otro. Hoy es mi otra mitad, mi mitad más humana le pertenece.
Cuánto más me hace feliz? Frases de películas repetidas una y otra vez insaciablemente, escenas vistas mil y una vez, riéndome siempre en el mismo momento, llorando siempre como el primer día.
Buenos libros… siempre es bueno tener un libro entre las manos, aún para quedarse dormido con él.
Música? Infaltable acompañante del silencio. Siempre hay música.
Un jardín, mi jardín, todos lo jardines.
Un cruce de miradas en una esquina, una sonrisa tímida desde una ventana.
Un eclipse de luna, mil estrellas, la vía láctea.
El “clin” de la compu cuando entra un mail y ese dibujito de carta en llamas… rojos augurios.
Un aguacero tropical entre rayos de sol que aniquilan. Todos los colores luego de la lluvia, los brillos de las plantas, los pétalos de las flores, los caparazones de las vaquitas de San Antonio, el negro lustroso de las hormigas, y hasta las ramitas caídas, éllas también brillan.
Qué más me hace feliz?

rostros

Dentro del vagón

Las ruedan giran. Chirrian. Giran.
El tren en una dirección, la silla en otra.
Será realmente así, o me parece a mí que van en sentidos encontrados?
Todo es relativo aquí sentado, dentro del vagón. El tren corre y me lleva a casa, siempre lo hace.
A este hombre en cambio, este mutilado que va en silla, tendrá el tren algún sitio donde llevarlo?
De su pecho prende una identificación de plástico celeste, dice algo que no alcanzo a leer, no es necesario. Sólo se distingue un dibujo, dos islas en celeste y blanco, y un sello como escarapela que certifica algo, sí, la exclusión evidente.
Tan evidente como la falta de piernas, como evidente la compasión en los rostros de los intactos. La incapacidad consterna.
Me siento torpe al darle una moneda “no, está bien quedate con el calendario, gracias”… limosna al fin… sí ya sé, no está en mis manos resolver el asunto… un peso es mejor que nada… sí ya sé.
Pero me consterna. Mi incapacidad, la de él, la de todos.
Aquí dentro del vagón, todo es relativo.

tanto se ha dicho
de élla
ver Venecia y morir...
o Aznavour cantando
Venecia sin ti...
los cafés de la Piazza San Marco
su emblemático león
el Mercader de Shakespeare
dispuesto a todo
Duques y duquesas pavoneándose
en palacios que arrancan suspiros
pestes y oropeles
gondolieris entonando para enamorados
la belle èpoque en el Lido
Gustac Aschenbach muriendo de amor
en sus playas
todo confluye en Venecia
hasta Woody Allen.
Es un sueño hecho ciudad.

Rezo de novia

nervios de un día
luces de flash
álbum de fotos
pose de niña, brazos en jarra
salón de fiestas ecléctico
brillos de fantasía
ilusión de una vida
luces que entibian en pleno invierno
no más cama vacía
no más desayuno con papá
la niña se hizo mujer
mujer de otro hombre
así será
siempre
por los siglos de los siglos
amén

qué hay detrás de estos vidrios?

quizá te des cuenta si amplias la imagen, quizá no
pero sólo intentarlo vale la pena
imaginar qué hay allí atrás...

hay veces que uno cuenta una historia y resulta que esa historia fue creada por uno, hace tiempo tal vez y acabás de recrearla,

o bien la vas inventando a cada instante, incorporándole sabores y riquezas a la par de los ojos de quien te escucha...

pero otras veces, contás una historia que resulta 100 x 100% cierta, sin agregados ni mentirillas...

ésta es una de esas historias:

UNA DE POLICIAS

el viernes pasado protagonicé una de "policías de nueva york" pero en bs as!
quisieron estafarme en un cajero q habían truchado previamente donde quedó mi dinero atrapado, pero en el ticket figuraba el débito (9 gambas!) como el hijoeputa del vigilante del banco (no estábamos en horario bancario) no quiso ayudarme, ni prestarme un TE para hacer la denuncia, ni llamar él, ni darme papel y lápiz para q anotara el nº... ni... ni ni... (seguro q estaba entongado con la matufia), insistí q llamara a la policía, q hasta tanto no vinieran y yo hiciera la denuncia de ahí no me iba a mover (xq sabía q ni bien me fuera... detrás mío venían a "destrabar" el cajero y sacar mi guita) y que no, tampoco el llamado, que naá... empecé a romper todo!!! para lograr q efectivamente llamara a la policía! no sabés, primero rompí tickets, folletitos, todo papel que andaba x ahí, después con mis zapatos en mano pegando taconazos al cajero (q no logré ni mellar) hasta q me colgué literalmente de las puertas de vidrio (detrás de las cuales estaba el maldito vigilante inmutable) y a zarandearme de lo lindo cual gorila en celo... hasta q las puertas gigantes de vidrio empezaron a crujir siniestramente. recién ahi el chabón sospechó q yo estaba totalmente dispuesta (sacadísima) a romper todo y llamó a la police!
vinieron 2 patrulleros con 8 monos! y yo seguía de puro escándalo! no sé cómo no aparecí en crónica tv... q sí q no q haga la denuncia q espere hasta el lunes(!) al arqueo de caja etc etc las pelotas! hice la inútil denuncia en banelco y otra idem con la policía allí mismo... bueh hasta ahí no había +q hacer... finalmente cuando la yuta se va, corrí a mi laburo (a la vuelta) busqué llaves chapitas elementos punzantes etcéteras y volví a la escena del crimen.... logré destrabar el puto cajero y allí estaba todo mi dinerito!!!! no fui presa de pedo sólo xq no había llegado a romper nada... pero ni los ladri, ni la police, se hicieron de mi plata!! por una tarde al menos, me sentí una heroína de cartón.

VOLVER PARA CONTARLO

El agua es cristalina, pero no tan cálida como dicen… “las cálidas aguas del Mediterráneo”. El sol abrasa y lastima la piel, hiere los labios y las manos, el resto del cuerpo está cubierto con ropas, pero las manos están siempre ocupadas, haciendo de visera al sol, secando el sudor con las mangas, ayudando a incorporar a un compañero, dando de comer lo poco que queda, remando.
Ya hace diez horas que estamos en esta balsa y faltan aún muchas más, breve rato si estamos en casa cómodos, durmiendo o jugando con los niños, pero infinitamente eterno si de ello dependen nuestros cuerpos lacerados, nuestros recuerdos torturados, nuestro futuro.
Somos doce, ocho varones, dos mujeres y dos niños, distintas edades, pero mucho en común, pobres, negros, musulmanes. Nuestro continente nos expulsa, ya no nos contiene, morimos de hambre, de fiebres, de sida.
Fuimos afortunados alguna vez, en una tierra extensa, sabia en historia y en frutos, hoy reseca de pobreza, enferma de incomprensión, plagada de despojos.
Mis abuelos cultivaron la tierra, vivieron con lo que ella les daba, compartieron su vida en la aldea y criaron seis hijos, sólo dos murieron, los demás crecieron fuertes y tuvieron hijos, en otras aldeas. Mi padre murió trabajando en las minas, mi madre murió de vieja a los cincuenta años. Yo tengo veintidós y no quiero morir, no elegí mujer aún y me gustaría hacerlo. Mi hermana me dio un sobrino, un niño demasiado pequeño e indefenso, que murió sobre su vientre sin abrir los ojos al mundo. Ella no quiso venir con nosotros, su hombre tampoco quiso. Somos pocos los que lo intentamos.
La mujer que está a mi lado no deja de llorar desde que la balsa salió al mar, tampoco deja de rezar, no duerme, no come, sólo llora y reza. Es joven pero viaja sola, perdió a su hombre y su hijo no quiso acompañarla. Recuerda que hace mucho tiempo su hermano cruzó estas aguas, jamás supo nada de él.
Qué imagina esta mujer? Encontrar a su hermano? Conseguir un trabajo, un hombre a quien cuidar, un hogar? O ser maltratada en una lengua desconocida? Trabajar sin ver la luz del día, comiendo sobras, durmiendo en el piso. Imagina no morir en su tierra?
Nadie imagina lo que no conoce. Nadie volvió para contarlo.

DECONSTRUCCION

el puente de brookling

y la esquina de broadway

tan newyorker

MUJER SENTADA


Cielo celeste pálido y un sol que apenas entibia, tarde de invierno en Buenos Aires.
Me escapo de la oficina por unos minutos, a comprar bizcochitos para el mate,
para unos mates calentitos y reparadores.
Cruzo calle Uruguay a la altura de Viamonte. Acá las veredas son bien amplias, algunos arbolitos plantados hace poco, luminarias muy modernas y bancos de madera modernos también, todo con olor a nuevo. Es parte del despliegue escénico al que estamos acostumbrados en años electorales, que de todos modos viene bien ya que embellece más aún a nuestra ciudad.
Una mujer mayor, toda élla vestida de negro, camisola negra equivocada de estación, pollera negra larga, zapatones negros y pañuelo negro cubriendo la cabeza, todo el aspecto de una mujer de los Balcanes, perdida en estas latitudes, en la zona céntrica de una gran ciudad hostil, como toda gran ciudad.
La he visto por aquí otras veces, rondando el Palacio de Tribunales, hablando fuerte para que la oigan, gritando al cielo quién sabe qué, en un idioma ajeno que nadie entiende. Siempre lleva muchos papeles en la mano, cédulas? notificaciones? de qué? Acaso la desalojaron, de dónde? Es ilegal? (élla o el desalojo?) Busca a un hijo? está perdida? Nadie sabe. Todos la miramos al pasar, todos interpretamos cosas diversas, pero nadie la entiende y nadie la ayuda.
Esta tarde fue diferente, no estaba con papeles en la mano, tampoco en la puerta de los tribunales. Sólo estaba sentada, envuelta en sus ropas negras, sentada en la vereda sobre una boca de aire del subte, sí allí sobre las rejas del piso, nada de bancos de madera sólo corrientes de aire tibio, sin duda, el sitio más acogedor que le ofreció esta ciudad.

24 de marzo de 2008

24 de marzo de 1976

32 años

entre una fecha y otra

32 años puede ser la mitad de una vida si pasaste los 60

o ser la casi totalidad de tu vida si tenés cuarentaitantos

puede ser la edad en la que vayas a casarte si todavía no cumpliste los 30

o la edad que creas ideal para tener tu primer hijo, o el segundo

para ejercer la profesión que elegiste, que tanto esfuerzo y horas de estudio te llevó

también puede ser futuro aún para quien transita su adolecencia

o una confusa dimensión de tiempo para un niño

32 años es toda una vida, siempre

aunque no se la haya podido vivir

explosión de mariposas


Alas
del tamaño de una mano
mariposas amarillas con manchas negras
baten
como murciélagos diurnos
en plena luz
de mediodía tropical
la tierra
se derrite
como chocolate
decenas de ellas en torbellino
se ocultan
entre verdes transpirados y rincones fríos
luces y sombras
el barro es lecho
de muerte
y se apodera de una
el río estalla
en gritos
caudalosos raudos caudos
allí van
bisagras de papel
presas
del viento.

Puerto Iguazú

más
COBRA

maanavar no estar solo en las distancias: home

maanavar no estar solo en las distancias: home

EXPERIMENTANDO.... home es la entrada al COBRA MUSEUM de Amsterdam
museo del movimiento COBRA (Copenague - Bruselas -
Amsterdam) expresionistas de postguerra
recopados intensos agresivos alegres coloridos
sin pelos en la lengua...

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